... И шла по улице девочка, с волосами цвета спелой пшеницы, перебирая в голове разные: серые, красные, жёлтые и черные монологи своего маленького тараканьего царства. И голубые её глаза не блестели под томно нависающими грязно-серебристыми фонарями, которые освещали вечернюю осеннюю улицу. Она шла опустив голову. Не потому что была в печали или без сил... Просто направленность взгляда вперёд не представляла для неё ни какого интереса. Всё тот же город, всё тот же район, всё те же деревья и ухабы на свеже отремонтированной дороге... Всё как обычно. Только люди разные. А хотя... Все люди одинаковые. Кто-то конечно выше-ниже, толще-худее... Носы, уши, головы, руки, ноги... Не найдёшь ничего похожего... Но это ли главное? Интереса залезать глубже у девочки не появлялось уже давно. Чужие эмоции, которые питали её когда-то, уже не вызывали большого интереса. Толи мнимая игла в экзистенциальном шприце сломалась. Толи сама девочка... Не известно.
Возможно разноцветность её мыслей была связана именно с этим. В её голове главенствовал, по большей мере - серобуромалиновый. Ммм... Нет. Нужно обязательно добавить мелкую чёрную крапинку. Да. Так будет более гармонично. Девочка ненавидела крапинку, наверно именно эта самая злосчастная крапинка, в её мыслях, и настраивала жителей её королевства друг на друга. Не до войны конечно, но дебаты разгорались ещё те! Одна часть настаивала, что пора бы прибраться! Вынести весь хлам, выбросить старые воспоминания, обязательно не пропустить чулан с сомнениями и чердак с упущенными надеждами. Вторая же половина кричала о том, что нельзя взять и выбросить всё то, что далось с таким трудом! Мол, что эт мы, зря трудились всё то время, когда эритроцитным цементом твои серые мозговые щели затыкали, дабы совсем крыша не протекла!? И вот так каждый день. Споры, споры, споры... А царь спал себе приспокойненько в своём тараканьем замке и помалкивал. Пусть, говорит, сами разбираются! Меня и крапинка устраивает. К горшку туалетному по колору хорошо подходит.
А девочка, с волосами цвета спелой пшеницы, всё идет и идет. В ярких наушниках играет: Dead Letter Circus – I Am. Она вполне счастлива от этого. Счастлива... И грязь под тяжёлыми ботинками просачивается вдоль узорчатой подошвы, как и музыка, ныряющая, в темпе ударных и электро-гитары, в самое сердце. Ныряет и не выходит. Как бы не захлебнулась бедная... Хотя как? Это же всего лишь мелодия! Она не может. А вот в ней утонуть воистину можно. Чем девочка и занимается. Тонет в мелодии. Раз за разом. Да так часто, что и жабры, ментальные, уже наросли наверно. А так легче. Легче... И тише слышны разноцветные мысли.
Остановка. Почти конец пути. Конец пути до начала нового. Небольшая передышка и снова всё по кругу. По большому кругу или по малому... В общем Эйлеров цикл в полной своей привлекательности, пожалуй. Как-то прискорбненько всё это. Вроде человек слово существительное, а живёт как полное прилагательное! Не каждый конечно. Но девочка, с волосами цвета спелой пшеницы, пожалуй именно так.
Несколько несложных движений кистью руки и вуаля!.. Музыка стала громче. Пару монет из кармана и вперёд до следующей остановки. До следующего конца бесконечного круга.
Бах и Вивальди... Скрипка, гитара. Снова пара движений рукой. Чёрт... максимум. Хотя и так сойдёт. Очередной нырок. Погружение. В моменты такой чудесной мелодии, даже наши водные гимнастки блекнут по мере того, как искусно можно проплывать через музыкальные актавы.
Даже многоцветное царство затихло на эти три минуты блаженства. Но это лишь на одно мгновение. Время в такие моменты летит незаметно. Время вообще удивительная штука. Периодами живёшь, как под наркозом. Вроде летним вечером уснул, а проснулся в декабре. Да и то, только от того, что в шортах по сугробам скачешь! И не помнишь ничего из того, что было. И вроде не больно даже было... А шрамы ноют. Образно конечно! Что уж... Не клиника поди пришла! Хотя... Когда время тащится так, как-будто в смирительную рубашку заковали и в мягкую комнату заперли. Вроде год прошёл, а тебе после недавнего завтрака обед принесли. Да ещё и с ложечки покормили. Тоже не очень приятно. Существование, а не жизнь. А как поменять это времятечение не известно. Хоть скрытые камеры по всему бесконечному маршруту тыкай, да просматривай периодически.
Конечная. Люди выходят. И девочка, с волосами спелой пшеницы, тоже неохотно тащится за толпой. А толпа - за другой толпой. И снова бесконечный круг. Хотя нет. Вон, какой-то малыш выбежал вперёд. Бежит, резвится... По лужам прыгает, улыбается. В шоколадной конфете измазан. И плевать ему, что это некультурно. Счастливчик. А мама ему в след: "Сынок, вернись! Упадёшь же, измажешься ещё больше! Что же люди то подумают?! Совсем мать за тобой не смотрит!?". И ведь возвращается малыш. Уже не так резво и бодро. И входит в толпу ведомый своей наставницей. Теперь всё так. Всё как положено. А как положили, так и положено, видимо.
Дом, дверь, квартира. Конец пути. И батарейка у плеера таки села. Тишина. Монологи торжествуют пуще прежнего. Ключ... замОк... Еда... Кровать... Будильник... И обязательно плеер на зарядку. Иначе в завтрашнем Яло круге не будет и минуты тишины и безмятежного погружения в никуда.
Поехали.